Solo sé que no sé nada.

Porque en un momento dado tomo una decisión y me zambullo en un mundo nuevo, sin mirar atrás, jugándemelo todo a una carta, a encontrar un trabajo en el culo del mundo.


Y de repente estoy al lado de un siciliano que me adora en secreto delante de su mujer, pero como ella ya sabe como es no le hace caso. Luego vivo con un austríaco que tiene el mundo de la filosofía del lado del sudeste asiático y me encanta hablar con él. De todo. Hasta que se va a las Lofoten con una amiga de tantas que tiene, aparte de la novia que vive en Argentina.


Luego me encuentro rodeada de madrilenos que me hablan de Muchachada Nui para sacar un tema y se ponen locos cuando les hablo de Cálico Electrónico, como sé que le hubiera gustado a él si hubiese querido volver a intentarlo. Lo hubieramos visto tantas veces juntos, carino. Seguro que te enteras de lo que es al leerme, y lo buscas con una curiosidad anónima que nunca me vas a confesar. Te quiero para siempre, sabes?


Esa misma noche, volviendo a acasa bajo pretexto de ensayar flamenco temprano, antes de ir a trabajar (que locura por dios) me encuentro viendo "Delicatessen" en versión original subtitulada en noruego mientras cómo tortitas de chocolate argentinas, con un noruego precisamente que debe comer como cinco personas porque tiene el colon dilatado y... bueno. Nada que el chico debiera haber explicado antes de que conociera algo más de sí mismo. Nada que me recuerde más a Argentina que esas tortitas.


Para terminar quedando con un sueco, amigo del austríaco, la noche siguiente, por salir que mi amiga se vuelve, que la suerte me sonrió a mí y ella no tiene curro. Buen tío donde los haya, estudiante de arquitectura, que de repente transforma su cita en una conjunta con su mejor amigo ruso, companero de la carrera... no sé si tan buen tío (agressive, dirty, he can not be honest with me). Bueno, terminar terminar... no termino porque no me van las prisas ni las cosas rápidas. Pero acabo conociendo el Saab del ruso, un coche de los anos 70, redisenado por él mismo durante el último ano, que ha comprado todas las piezas por separado y las ha ensamblado él mismo... Bueno, no sé qué decir a parte que se puede ser friki de cualquier cosa.


Y el ruso hablándome del significado real de mi nombre, y el tío va y acierta. Para llevarme a la residencia de los reyes noruegos en su coche bajo el pretexto de llevarme a casa, paseando por los jardines que dan al fiordo, para ver como mi nombre se materializa delante de nuestros ojos en un sol de medianoche débil que se levanta perezoso, como yo manana. Entonces me explica que si un barco ruso del Octubre rojo lleva mi nombre y ahora es un museo en Moscú... Y por eso conoce el significado de mi nombre.


No. Con más decicisón, que he de convencerme a mí misma. Conclusión 1: NO!!! Si no bebe ni se droga, está bueno, estudia arquitectura, tiene un Saab deportivo de la hostia, te habla de la família que quiere crear y se parece a la tuya, vive del petróleo y en el mimso país que tú ahora mismo ---> NOOOOOO!!!!


O si más no: Time, please. I can not feel that now, sorry.


Of course, take time to know me. I'm not a bad person. Only quite joking at the begining. (I know that is to protect himself... but... so agressive as he is a teenager in thirtyone. Sure it's quite idiot. He must grow up to make sure I like him.).


Y me lleva a casa por fin, encantado de que me tome tiempo en concerlo (por no ser desagradable)... So strange for a night... I don't really know now.... Sorry. See you. Take care.


Y va y me dice: It's my pleasure.


Bueno... no sé... nada,.... esque no lo sé,... nada, como ya he dicho antes... Que vender pescado no está tan mal... no sé, ... ahí en el límite de lo que hay por vivir... llegando.


Mareada...


Cuanto más despacio voy más le gusta (y mira que le estruja al Saab), así que yo a no marearme más... hay mucho verano por delante y mucho trabajo por hacer (uni, curro, crecimiento interior). Así que: De momento NOOOOOO!!!! Y mientras tú crece un poco, tontolhaba.

Thank you for the trip. It's my pleasure. Kiss. Good night.

Rebota, rebota y en tu culo explota

Lo más sorprendente hasta el momento de este mercado, es esa pequeña y huesuda mujer que me dice que es del barrio, que me la envía el de la plaza Mossén Clapés por pesada seguramente. La empuja a que le venda yo. La cara de ratilla me suena, es cierto. Es una segundona del barrio que lleva a su hijo a los Salesianos para aparentar. Es de la derecha proletaria, algo incomprensible que se dá en los ambientes incultos. Y sí, ahora la recuerdo en su entorno: rodeada de revistas y de chucherías, en un pozo oscuro que era su papelería en los bajos de un edificio sin balcones, siempre leyendo como una ratilla, siempre riñendo a los hombres que entraban a ojear las revistas porno y a los niños que robábamos moras y nubes. Pues con esa misma cara de rata me saca a borbotones información sobre mi vida delante de todos: que si mi madre se murió, que qué se sabe de mi padre, que si en mi casa ahora han construido cuatro pisos y los venden por separadado a sus amigos, porque deben de ser ricos sus amigos, no como yo que después de haber tenido tanto ahora soy pescatera (o eso cree, la inocente), y veo como en el fondo la mierda de rata esa disfruta de sacar y sacar basura de los demás para tapar la suya propia. Pues tanto que se las dá de rica y de pudiente, venga a meterle más salmón del más caro por los ojos delante de todos, y caviar, y ballena como su madre, y bacalao seco como ella... y se ha visto obligada a gastarse tanto tanto dinero para aguantar su propia fantasmada que se ha ido con la cara más roja que las huevas del salmón.

En familia

En el culo del mundo, a punto de pisar el máximo ángulo de curvatura de la tierra, entre salmones, fiordos, sol de medianoche, hielo, frío, taiga... En medio de todo esto existe un mercado. Es como en la época medieval. Está lleno de vikingos rubios e inmensos que hacen el pirata de nuevo, al lado de las casas de la liga hanseática. Y los comerciantes vienen de todo el mundo, a dejarse llevar por la compulsión consumista. En cinco idiomas sonrío, convenzo, doy a probar la mejor calidad de los productos de la tierra. Nunca creí saber tantos idiomas. Sobretodo se vende a los que vienen de más lejos. El exotismo se paga.

Pues en este mercado estamos todos. Sí, sí, todos. Los sicilianos que no tuvieron necesidad de emigrar a Estados Unidos representando aquí la Cosa Nostra, el profesor de ruso eminencia de la universidad de Torino, la chica de albacete que sale por la tele en “albaceteños por el mundo”. Más cerca aún: el chico de la plaza Mossén Clapés que va al casal de mi barrio, la chica de la calle de mi abuela que creció conmigo, la que estudia en mi universidad y está un año de erasmus aquí trabajando justo en mi mismo puesto, y conoce a todos los puñeteros amigos de la uni. Y rozando ya el surrealismo: también el señor Ríos Picazo, que es amigo de la infancia de mi abuela en Granada, primo mío segundo de una família que nunca conocí más que de oídas y en un pueblo en el que seguro que me siento como en casa más que en casa... cuánto salmón se llevó el hombre, que se hizo una foto conmigo y todo.

Esperando

Encaja las cosas, busca quién cuide de tus animales, límpialos, estudia para el último examen, lava la ropa, enmalétalo todo, limpia todo el piso, despídete de los más allegados, busca piso en otro país, cierra esos asuntos que te quedan pendientes para no llevarte quebraderos de cabeza, la última ducha, la última fiesta a lado de las maletas, emborráchate que vas a volar y no te gusta, imagínate que cuando llegues estará todo bien. Te amo, te amo, te amo. Sueña, sueña, sueña. Vive, vive, vive. Ya llega la hora de vivir los sueños.

Y mientras pasa todo eso, en el único rato libre, postea desde tu casa esperando.

Cambio de tema (monólogo)

Pues una vez besé a un chico que tenía un piercing en la lengua y me dijo que eso era como besar ciertas partes de una chica, que él se había enrollado con una chica que tenía el mismo piercing y que era muy parecido. Pero no sé, porque luego, en una etapa de mi vida diferente, besé a otro chico que tenía piercing y no era igual. La comparación es odiosa, lo sé, pero me mata la intriga de saber porqué esa diferencia. Debe de ser la posición que ponía el otro o algo, que seguro que lo hacía aposta. En realidad se me ocurren todavía peores observaciones y comentarios que hacer en la mesa de un restaurante, sobretodo si es con los amigos de mi novio el que no lleva piercing. Pero lo he pasado bastante peor por culpa de mis propias palabras otras veces, como ya os acordaréis, así que tampoco me tengáis en cuenta ahora estas cosas porque ya nos conocemos y tampoco lo encuentro taaaan desviado. Además, sería bueno ir dejando las hipocresías de lado, que sinó, ni se los puede llamar amigos de verdad, ni disfruta uno de la comida, ni nada de nada. Es más: Camarero!! ¿Sería tan amable de traer la carta de temas alternativos, por favor? Es que querría pedir otro tema que este tan clásico nos está sentando un poco mal. Muy amable.

PD: Hay que ver lo que se me ocurre por no ponerme a estudiar.

Estomas

Un soplido frío, sin ropa, en contacto directo con todo el ambiente que me rodea. Sí, hace frío. Los grillos se callan de golpe y el marco estrellado empieza a romper su impenetrable negrura tenuemente. Un silencio sepulcral: los animales de la noche se van a dormir, los de la mañana no han despertado, no hay vida animal. Es el momento de las plantas, entre tanto silencio se las oye abrir los estomas para cambiar su respiración. Y viene. En la orilla más extrema del horizonte empieza a cambiar el azul hacia lo anaranjado. Viene el sol rojo, naciendo delante de ese palco expectante.

Sí, sí, estoy en medio de todo eso sin ropa, helada, justo en el borde de un abismo cualquiera de un país desconocido. La verdad es que no se pasa exactamente bien, es incómodo en muchos aspectos. Pero por otro lado es un momento especial que merece la pena sentir. Enseguida con la luz se levantan otros animales, y se ven los puentes que están justo al lado y llenos de gente que cruza. Van y vienen sobre el abismo como si nunca hubiera sido de noche, sin saber lo que es un amanecer, sin plantearse lo alto que está eso, sin darse cuenta. Y la reflexión sobre mi propio crecimiento personal,... y más cosas sobre autoayuda y de los cuentos de Jorge Bucay que quieren ser tan útiles para sonreír sin motivos materiales.

Pero yo personalmente, me quedo con el ruidito de los estomas. Único. Con una buena mantita mañana vuelvo y todo.

Flamenquiterapia

Bueno, después del post de descuatriblamiento de la personalidad, ahí va otro un poco más cuerdo:

Entra el sonido de la guitarra, acariciando el alma. Se acompasa a los latidos de mi corazón y poquito a poco se apodera de mi. Ya no hay nada más que la melodía matemática. Describe algo bonito, como el agua cayendo. Y luego se enfada de repente, con un amasijo de fuerza que me imbuye un remolino por dentro. Fuego que sale, sin poder evitarlo. El suelo es el que paga la furia bajo mis tacones. Las paredes temblando son las que transmiten la rabia que fluye con una forma precisa explicándolo todo. No es solo eso: mis manos siguen ahí en ese agua, modelándola. Y lo antiguo sale de la madera del tablao para acabar de matizar lo que llevo dentro y me llama. Me deslizo a su lado, como ven los que están delante: ya no soy la niña mona, ya nadie sabe quién soy porque la mirada poseída no sabe más que de lo que nadie conoce, de lo que nadie recordaba ya... más cerca que nunca de mí misma.

El último estruendo me lleva al final. Ya vuelvo a notar mi cuerpo, cansado pero ligero, y mi cabeza está fresca. Otra vez yo, y nadie sabe donde he estado. Pero cada vez que voy allí en un baile vuelvo renovada.